Tres Grados a la Izquierda

Una lluvia de partículas
desvió la propulsión.
La ruta de regreso
se borró del panel mayor.
Combustible para un intento,
doce voces en control;
la más joven hizo cuentas
en el margen de un guion.

“No corrijan hacia el centro,
esa cifra ya cambió.
Den tres grados a la izquierda
y confíen, por favor”.

Tres grados a la izquierda,
solo tres, nada más.
A veces una diferencia
es la forma de llegar.
Tres grados a la izquierda,
suave, firme, sin dudar.
Lo correcto no siempre espera
donde indica el manual.

La capitana vio los números,
la miró para confirmar.
Doce años de experiencia
no le impidieron escuchar.
Se movieron los propulsores,
la nave empezó a virar;
y la Tierra, aún invisible,
regresó al radar central.

No hubo triunfo de una sola,
ni derrota de otra edad.
Una duda bien planteada
dio a los doce una salida orbital.

Tres grados a la izquierda,
solo tres, nada más.
A veces una diferencia
es la forma de llegar.
Tres grados a la izquierda,
suave, firme, sin dudar.
Lo correcto no siempre espera
donde indica el manual.

Quien dirige también pregunta.
Quien aprende puede enseñar.
La experiencia abre la puerta;
otra idea la hace girar.

Tres grados a la izquierda,
y el hogar volvió al radar.
No fue suerte ni milagro,
fue aprender a colaborar.
Tres grados a la izquierda,
doce voces, un compás.
Cuando todas cuentan algo,
hay más formas de llegar.